Monday, 30 July 2012

Flaneur


În interbelic, cutare ministru locuia cu chirie într-o garsonieră pe Calea Victoriei.

La Q&A din the Guardian pe care le urmăresc ca o ţaţă ce sunt, la întrebarea cât de des faceţi sex, mulţi bărbaţi celebrii răspund de câte ori mă lasă soţia...

Când nu eşti obişnuit cu banii, îi cheltui repede.

 Mă uit la o chestie despre Vogue America. O intervievată ce lucrează acolo ne anunţă că angajaţii Vogue se îmbracă zilnic cum se îmbracă oamenii normali de revelion. Si ne arată fusta ei Dolce Gabbana, dreaptă, cu flori mari colorate, ce se termină peste genunchi. E un capod şaptezecist de femeie ce găteşte în bucătărie sufocată de fumul de la vinetele pârjolite. Ironia regizorului e genială mai ales când închide unghiul focalizând pe fustiţă şi lăsând-o pe fetiţă întrebând, cine ar purta aşa ceva la job decât noi, cei de la Vogue?


Vocea ei stridentă devine şoptită când face un compliment.

Am o mătuşă, draga de ea, când mă vede, îmi zice graseiat: iar te-ai îngrăşat...

In avion, făcând zappingul pe culoar verific care scărbă a avut norocul de a fi aşezată lângă cel mai mişto tip. Apoi aşteptând mâncărica, prefăcându-mă că citesc liniştită, îmi imaginez că iar o să cadă avionul. Eu întotdeauna sunt singura supravieţuitoare, toate ziarele mari îmi preiau povestea, dau un exclusiv la B1 tv etc etc. Dar ducând drama mai departe, în special când zburăm deasupra unei apiţe, unor insule, nu ştiu ce, termin cu prostiile şi îmi dau seama că mai am nevoie de un supravieţuitor. Un ajutor. Aşa că mă rog să dau peste un domn întreprinzător că eu nu ştiu să pescuiesc sau să împletesc nuiele sau ce se mai face pe insulă.

No comments:

Post a Comment